никогда бы не подумал, что увлекусь этим делом - писать стишки)

Утром тёмный лес уже не спал,
И небеса проснулись голубые,
Холодный ветер в поле рожь трепал
И обдувал знамена боевые.

Шагают в ногу тысячи солдат,
Готовые уже атаковать.
Не многие увидели закат
Из тех, кто шёл на поле побеждать.

И слышны крик и вой со всех сторон,
И кровь из рваных ран питает землю -
С холма за этим наблюдает лорд
И голосу войны спокойно внемлет

К нему бежит израненый солдат
Изрезано мечами его тело
Он говорит:"Ты думами богат -
Пусти-ка свой клинок ты, братец, в дело!"

Такое слушать полководец не привык -
Проснулась в светлом лорде злая ярость,
Раздался вдруг над полем жуткий крик,
И лезвие на солнце засверкало.

Он бросился на лес холодных пик,
Сжимая в двух руках клинок блестящий,
И был растерзан ими в тот же миг,
И поглотил его тот бой кипящий.

Но тут же прекратился звон клинков,
И жар остыл внезапно боевой,
И тут же прекратились крик и стон,
Солдаты разошлись за строем строй.

И слышны тут убитых голоса,
И стоны матерей и вдов их глушат,
И плачут голубые небеса,
Холодный ветер кровь на ранах сушит.

Посвящается всем бессмысленно убитым.